Er hat nie Fußball gespielt, war aber ein Leben lang interessierter Zuseher. Zwar wurde er wütend, wenn mein Bruder und ich während des Kickens im Garten die Eternitziegel des großelterlichen Hauses zu Bruch schossen, andererseits erlaubte er uns, was unsere Eltern verboten – abends oder bei Schlechtwetter im Haus Fußball zu spielen. Wann immer meine Eltern weg waren und mein Großvater auf uns aufpasste, lieferten sich mein Bruder und ich harte Duelle im Wohnzimmer. Dass die eine oder andere Vase dabei zu Bruch ging, lag in der Natur der Sache.

Nun sieht mein Großvater nichts und hört nur, wenn und was er hören will. Er sitzt mit gepolsterten Riesenkopfhörern knapp vor dem Flachbildschirm, auf dem er doch nichts ausmachen kann. Er sehe, es gehe nach rechts, antwortet er auf meine Frage, ob er etwas erkenne, bisweilen Konturen, in Wirklichkeit nichts. Dafür weiß er alle Ergebnisse, ist mit der österreichischen wie der deutschen Tabelle vertraut und ärgert sich über Marc Janko, der beim Spiel gegen Schweden vorne nur unnütz herumgestanden sei. Dortmund empfängt Arsenal, wir sitzen vor dem Fernsehapparat, das Hörgerät meines Großvaters surrt schrill, als er die Kopfhörer aufsetzt. Nach einer Weile lacht er laut auf. „Vegetarier!“ Er schüttelt den Kopf. „Wahrscheinlich nennen sie ihn so, weil er kein Fleisch isst.“

Der Mann heiße Mkhitaryan, brülle ich, sei Armenier und esse wahrscheinlich viel Fleisch. Wir lachen. Der Mann heißt Henrikh Vegetarier. Für mich. Seitdem.