Lieber Willi,

in der Nacht auf den Palmsonntag haben wir uns zum letzten Mal gesehen. In der Stadthalle Feldkirchen in Kärnten. Fesch warst du. Heller Anzug, rosa Hemd, Gilet. Mein erstes Konzert seit zwei Jahren. Was bin ich froh, dass mich nicht hundert hektische Alltagspflichten davon abgehalten haben. Ich habe gespürt, dass wir uns sehen müssen und gleich meine beiden Buben mitgenommen. Sie sollten dich unbedingt kennenlernen. Hast du uns in der vierten Reihe gesehen?

Du hast so viel vom Tod gesungen. Ihm dein „Elapetsch“ entgegengeschleudert, „Etschipetsch“ haben wir als Kinder gesagt. Mit einem Augenzwinkern, wie du gesagt hast. Du warst so zart. Mit deinen Gedichten von H.C. Artmann und deiner Musik hast du uns in Trance gesungen. So wie nur du das kannst. Als wir uns nach dem Konzert dein Album „Schdern“ bei deiner Frau Roswitha gekauft haben, war mein jüngerer Bub so von ihren Ohrringen fasziniert. Er hat ihr zum Abschied ein Bussi gegeben. Am Nachhauseweg waren wir so ausgeglichen wie schon lange nicht mehr.

Ich war mir sicher, wir sehen uns wieder. Du begleitest mich seit einem Samstagnachmittag Mitte der 1980er Jahre. Auf „Sport und Musik“ hörte ich im Badezimmerradio dein „Schee, schee, schee“. Rhythm and Blues im Wiener Dialekt. Das ging mir in Herz und Seele. Sollten die anderen doch „Wham!“ hören. Seit damals sind wir Freunde. Plattenspieler einschalten und meine Welt war wieder in Ordnung.

Du warst auch örtlich nah. Nicht im Mississippi-Delta. Sondern am Bruckhaufen in Florisdorf. Dort wollte ich dich beim Strandgasthaus Birner noch für den ballesterer interviewen. Dich so viele Sachen fragen. Über deinen Vater, der es nicht leicht mit euch rebellischen Brüdern hatte. Dennoch hat er euch beim Bau eures Tonstudios am Bisamberg geholfen. Über eure Mutter, der Franz Fuchs dafür, dass sie mit dir beim Lichtermeer am Heldenplatz „Lipo ti je cuti“ gegen den immer noch grassierenden Rassismus gesungen hat, eine Briefbombe geschickt hat. Sie hat nur gesagt: „Ich habe keine Angst. Hätte ich den Herrn Fuchs fragen sollen, ob ich dort singen darf?“ Kein Wunder, dass du und deine Brüder so ehrliche Menschen geworden seid. Was habe ich euren Mut bewundert, den richtigen Weg zu suchen und zu finden.

Wo habt ihr denn Fußball gespielt? Direkt am Humboldt-Platz hinter der Kepler-Kirche in Favoriten? Der Fußball muss dir schon wichtig gewesen sein. Du hast in vielen Liedern auf ihn Bezug genommen und alljährlich in Gamlitz vor deinem Konzert beim Pongratz mit deinen Freunden gekickt. Mit dem Ostbahn-XI-Platz und der Hohen Warte hast du dir Fußballplätze für wichtige Konzerte ausgesucht. Der Lausbub, der in deinem Lied „Hameau“ haarscharf am Tor vorbei schießt, ist sicher mein Freund Stefan Kraft vom ballesterer. Der wohnt da gleich in der Nähe. Mein Gott, wozu ich den Fußball alles als Ausrede hätte benutzen können, um einmal mit dir alles zu bereden.

Eigentlich aber, wollte ich dir nur eines sagen: Danke. Du hast mir gezeigt, wie ein sensibler Bub seinen Weg findet. Du warst immer für mich da. Dieser verdammte Treppensturz. Warum konntest du nicht in einem Bungalow wohnen? Was sollen wir jetzt machen? Wir brauchen dich doch. Pass auf im Himmel, sei vorsichtig und lass dir nichts gefallen.

Dein Martin