Es ist Sonntagnachmittag, vor meinem Fenster buddeln Eichhörnchen im tiefen Schnee nach Nüssen, die kahlen Eichen scheinen unter der weißen Last zu ächzen, bisweilen stapft ein vermummter Student oder eine in viele Schichten gehüllte Studentin vorbei. Es könnten Ultras auf dem Weg zum Stadion sein. Aber Bowling Green ist nicht unbedingt für Fußball bekannt. Auf dem Campus im Mittleren Westen der USA regieren Football, Baseball, Eishockey und Basketball.

Während des Hinfluges schmökerte ich im ballesterer. Der junge Mann neben mir schielte immer wieder nach meiner Zeitschrift. Beim Artikel über den Mitropa-Cup blickte er genauer hin. Und grinste. Die seltsamen Trikots und plumpen Schuhe der Rapidler von 1930 schienen es ihm angetan zu haben. Der Mann war aus Kamerun. Er erzählte von Detroit, wo er wenige Stunden nach seiner ersten Ankunft ausgeraubt worden sei, von Kentucky, seinem Lieblingsstaat, von Frau und Tochter in Paris. Er liebe Fußball, sagte er, wie verrückt seien die Amerikaner, dass sie einen Sport, der mit Händen gespielt werde, Fußball nannten, während der einzig wahre Sport der Welt, der mit Füßen gespielt werde, soccer heiße. Ich erzählte, wie sehr mich Roger Milla damals entzückt habe. Ich solle immer zumindest zwei Paar Socken anziehen, meinte er, der Winter in Ohio sei gemeingefährlich.

Als ich an einem Sonntagnachmittag meine Fußballkolumne schrieb, hatte ich plötzlich das Gefühl, dass ich draußen im Schnee zwar versinken könnte, meine Füße hingegen warm blieben. Seit meiner Ankunft in Ohio trug ich immer zumindest zwei Paar Socken. Wie gut, dass es den ballesterer gibt.